Stadtinspektor

Morgens sprach mich eine Gruppe Jungs an, sie sammelten Geld für eine Bibliothek in der Schule. Wir waren gewarnt, solche Sammelaktionen sind beliebte Betrugsmethoden. Aber tun mir ein paar Euro weh, auch wenn sie von den Kindern für andere Dinge ausgegeben werden? Immer wieder die selbe Überlegung, Schule oder Betteln? Aber hungrig lernen geht auch nicht. 100 Birr (3 Euro) sind viel für eine Familie viel Geld. 700 kostet die Monatsmiete für eine Hütte. Sie bekamen ihr Geld, ich trug mich in die Spendenliste ein und wurde zum Kaffee eingeladen, abends zuhause, und ich war seit dem nicht mehr alleine. Überall in Lalibela tauchten die Jungs auf. Sie waren schneller als der Bus und flinker als alle anderen Kletterer zwischen den Felsenkirchen.

Zwischendurch kamen natürlich noch mehr Kinder auf uns zu. “Gehst Du zur Schule? Du hast gar keine Uniform an.” Kaum gesagt, tat es mir leid, blöde arrogante Haltung und das Kind war verschwunden. Kurz vor Abfahrt tauchte der Junge wieder auf, stolz in Schuluniform. Ich war baff und gab ihm 40 Birr, nicht viel, 1,20 Euro, im Moment mein letztes Äthiopisches Geld. Er drehte die Scheine einzeln um, schaute sie ungläubig an. Ich habe noch nie ein so glückliches Kind gesehen.

Am Abend erfuhr ich, dass noch jemand für die Bibliothek gespendet hatte und zum Kaffee eingeladen war. Im Dorf gegenüber dem Hotel hatten Frauen am Vormittag vor den Hütten gesessen und Kaffee gereinigt, Brote gebacken, Essen gekocht. Am kommenden Tag gab es ein Fest. Wir hatten beide neugierig zugesehen und die Jungs hatten uns entdeckt. Nach unserem Abendessen machten wir uns auf den Weg. Die Kinder nahmen uns freudig an die Hand und führten uns in ihr Haus. Ein Zimmer, 3×3 m, dünne Eukalyptusstäbe mit aus Dung und Asche vermischtem Lehm verkleidet. Ein Bett auf dem wir sitzen durften, eine Kochstelle, sechs neugierige Augenpaare. Die Tante kam und fing an Kaffe zuzubereiten, traditionell, auf offenen Feuer geröstet, gemahlen, aufgebrüht. Wir rutschten etwas unruhig umher, kamen uns wie Eindringlinge in diese Welt vor. Die Tante betreut die Kinder ihrer Schwester. Sie lebt auf dem Land und kann den Kindern keine Perspektive bieten. Der Lehrer des kleinen Dorfes hat sich der jüngsten Geschwister angenommen, die älteren sechs leben hier, in einem Raum mit der Tante. Die Miete ist schwer aufzubringen, das Schulgeld noch weniger. Sie müssen in wenigen Tagen raus, das Geld ist alle.

Der Kaffee ist lecker, die Tränen nahe, die Sprache weg. Was macht man da, in dieser Situation? Die Kinder nahmen es gelassener, sie leben in diesen Umständen. Wir bekamen eine Monatsmiete zusammen. Vielleicht hilft es, einen weiteren Monat, bis zum nächsten Europäer. Es gibt keine andere Chance.

Bei unserer Abfahrt standen sie fröhlich winkend am Straßenrand, das Fest sollte bald beginnen.

In the morning, I was approached by a group of boys who were collecting money for a library at school. We had been warned that such collection campaigns are popular scams. But does a few euros hurt me, even if the children spend it on other things? It’s always the same question: school or begging? But learning while hungry doesn’t work either. 100 birr (3 euros) is a lot of money for a family. 700 is the monthly rent for a hut. They got their money, I put my name on the donation list and was invited for coffee at home in the evening, and I haven’t been alone since. The boys appeared everywhere in Lalibela. They were faster than the bus and quicker than all the other climbers between the rock churches.

In between, of course, more children approached us. “Do you go to school? You’re not even wearing a uniform.” No sooner said than done, I was sorry, stupid arrogant attitude and the child had disappeared. Shortly before leaving, the boy reappeared, proudly wearing his school uniform. I was flabbergasted and gave him 40 birr, not much, 1.20 euros, my last Ethiopian money at the moment. He turned the bills over one by one, looking at them in disbelief. I have never seen such a happy child.

In the evening, I found out that someone had donated to the library and was invited for coffee. In the village opposite the hotel, women had spent the morning sitting in front of the huts cleaning coffee, baking bread and cooking food. There was a party the next day. We had both watched curiously and the boys had discovered us. After our evening meal, we set off. The children happily took us by the hand and led us into their house. One room, 3×3 m, thin eucalyptus sticks covered with clay mixed with dung and ash. A bed we were allowed to sit on, a cooking area, six pairs of curious eyes. The aunt came and began to prepare coffee, traditionally, roasted on an open fire, ground and brewed. We shifted around a little uneasily, feeling like intruders in this world. The aunt looks after her sister’s children. She lives in the countryside and has no prospects for the children. The teacher in the small village has taken care of the youngest siblings, the older six live here, in a room with their aunt. The rent is difficult to afford, the school fees even less. They have to leave in a few days, the money has run out.

The coffee is delicious, the tears close, the language gone. What do you do in this situation? The children took it more calmly, they live in these circumstances. We got a month’s rent together. Maybe it will help, another month, until the next European. There’s no other chance.

As we left, they stood at the side of the road waving happily, the party was about to begin.